De lluvia es la prisión
que en su vientre os custodia
y siembra vuestra piel
con lanilla musgosa,
la que libra del roce
de vuestra dura ropa;
la que bebe de un vaso
de percucientes gotas.
Anheláis la llegada
del cantero que ponga
encallecidas manos
en vuestra añeja costra.
Yacéis para erigir
construcciones estoicas
en un muro tendido
donde el pilar se apoya
en busca de techumbre,
entre gélidas sombras.
No os aflijáis de estar
a la intemperie, a solas;
habrá siempre un poeta
que llore por vosotras.
Pisad vuestra amargura;
reíd, piedras, ahora
y verted en mis ojos
las aguas que os desbordan.
las aguas que os desbordan.
© A. Macías
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