domingo, 12 de octubre de 2008

BITÁCORA

Muestra Bitácora un festín de rumbos
Para quienes se apresuran a zarpar
Para los que ya zarparon.
Marinos contramaestres capitanes
Lanzan al mar mascarones de proa
Tras la espinosa rosa de los vientos
Hacia el norte hacia el sur hacia el este y oeste
Siguen fieles la mira de la brújula
Y atestan las galeras del trabajo.

Bitácora presenta nuevos rumbos
A marinos contramaestres capitanes
Para que el mundo siga navegando
Para que el barco no se quede al pairo.

A bordo
Manos en garra cogen
Los asidores de los remos
Rechinan
Dientes con la zahorra de las órdenes
Restallan
Brazos columnas cervicales pies
Crujen
Los cuerpos doloridos las pantorras sudadas
Se desgarran
Músculos que no pueden aguantar
La boga en mar de surcos
Dan órdenes los mulos
que no quieren labrar el campo azul.

Los capitanes y contramaestres
Descansan los domingos
Los marinos trabajan lunes martes miércoles
Jueves viernes sábados domingos
Y vuelta a empezar.
Al regreso
Pocos son los felices que numeran
Contando para adentro
Cada noche
Uno dos tres...
Deshojando pétalos de billetes
Y vuelta a empezar.
Pocas son las ovejas satisfechas.

Se han gestado estos versos en mi vagina cerebral
A mí me duele el parto
A todos nos duele el alma.
Nos duelen los dientes
Tiemblan los dientes sueltos separados
Por la tortura china
Por la pandemia soez del escorbuto.
A los ajos les duelen los dientes
Inocentes cabezas
Dentaduras que ni huelen
Rotas abandonadas
Al no ser carne incisa por cuchillos.

Deberá ser la vena del progreso
La que se nutra con la sangre ajena
Deberá ser la horca de los tiempos
La que apriete cada vez más y más
El cuello de muchos vivientes
La soga sin regreso
La corbata que se anuda que luce
Cada vez más y más
En las gargantas de unos vivos.
Deberán ser los nuevos tiempos la nueva era
Era que ya no es lo que era.

A. Macías (de "CELAJE DE ESPEJISMOS")
(Derechos de autor)

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